O Novelo e o Fluxo

28 12 2008

 

 

 

Se eu esquecesse a forma, tudo andaria. Mas quando eu me agarro a ela, nada varia, nem chega a ser. O possível é barrado em tantos deverias. Se vou sem rumo, sem remo, sem rima, vou, e tudo vai, tudo varia, reinicia. Mas mesmo se estanco, vou. Vou diferente, pesado, arrastado, preocupado. Quero ir-me então, indo. No sufixo da circunstância, na semente que será fragrância.

E as procissões, os empurrões, as centelhas e erupções, tudo vai e todos vão. E não há vão nas entrelinhas entre as linhas que preenchem todos os recantos dos já tecidos acontecidos. Há com tecidos nobres e rasteiros, profanos, sagrados e ciganos. Ter sido ou não ter sido é a consistência do passado de onde emana este entremeante novelo gigante. Se foi em vão, os que ficam e os que vão é que dirão, talvez.

Porque as vozes se misturam e se acumulam feito nozes, gânglios proféticos, abscessos de excessos e aquéns, trançados, entrelaçados, perpassados por si mesmos e por outros tantos, à esmo e à propósito, entre tantos.

Tal a vez de certa feita, uma moça feita quase perfeita, novelou. Não velou o findo mundo, nem adeus disse. Banhou-se no emaranhado continuado e esticado do tempo. Retrançou, espiralou e entremeou-se. Emocionou-se. Co-ontinuou com seu corpo a criação. Criou ação e abrindo espaço no acaso, fez cor. E a terna lã, eterna, num élan terno de sabe-se-lá, fluiu, seguiu. E vai.

 

        

                                                                   – Hans Machado

 

 

 

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